TULPEN FRESSEN
Foto © Beate Rothmaier
Als ich sie wiedersah, glaubte ich noch immer nicht, dass mein Leben vorbei sein könnte. Eines Tages. Bald. Ich muss früh alt werden, um das ganze Leben zu bekommen, sagte sie, steckte die Finger wie eine Gabel unter die silbernen Strähnen und zog sie vor ihre Augen, prüfend, ob sie in einer Anwandlung von Eigensinn zu ihrem Schwarzbraun zurückgek ehrt wären. Sie hatte noch immer dasselbe Kasperlgesicht mit der kleinen runden Nase und den dicken Lippen, und beim Lachen stellten sich die Brauen im Winkel auf, bildeten ein Zelt über den geschlitzten Augen.
Das war lange nach unserem ersten Sommer, dem Sommer in der Bleecker Street, als wir Tabak und anderes aus dem Fenster rauchten, den Passanten auf die Köpfe spuckten und gegen Mitternacht dem schwarzen Mann, der in einem Kartonverschlag acht Stockwerke unter uns am Rand des Grundstücks wohnte, seine drei Flaschen Bier brachten. God bless you, girls. Das hält uns gesund, sagten wir, und rannten durch den Regen in den Blumenladen am Eck, trugen bunte Sträuße nach Hause, kosteten die Blüten schon im Gehen, roh und ungewaschen. Nachdem wir Rosen, Hortensien, Wicken, selbst Gerbera versucht hatten, verfielen wir auf Tulpen. Es war der Sommer, als wir Tulpen fraßen. Die bitteren roten, die fauligen lilafarbenen, die modrigen orangegelb geflammten Blätter. Zuerst bereiteten wir sie als Salat zu, was ihnen trotz Cayennepfeffer nicht die Fäulnis, nicht die Modrigkeit und auch nicht die Bitterkeit nahm. Dann kochten wir sie in Salzwasser und schlürften die matschigen Fäden, zusammen mit Haarnudeln vom Teller. Wir hassten beide Fettgebackenes, schwenkten sie dennoch in Olivenöl, Koriander und Knoblauch und wischten sie mit Brotkanten auf. Sie schmeckten nach nichts, doch gaben sie uns ein Gefühl der Unverwundbarkeit. Das war der Sommer, als wir noch gesund waren. Gestärkt spritzten wir über die Bowery und fielen in die Sportbar an der Ecke 1st Avenue 1st Street ein, wo wir die Eishockey Playoffs sahen und uns mit ein paar Fans der Pittsburgh Pinguins anlegten. Luzia brachte mir noch einen Jameson und klar, die Tampa Lightnings verloren, aus irgendeinem Grund waren wir immer auf der Seite der Verlierer. Aber gut. Die Pinguine bemerkten, dass wir Mädchen waren, und ließen Drinks kommen, die wir gerne nahmen, und auch zu einem Freund von ihnen, der angeblich ein Loft in der Orchard Street, nicht weit von hier hatte, wollten wir mit, doch vorher mussten sie noch schnell, und verschwanden treppab, verloren in der Schlange vor dem Klo oder auf dem Spiegelchen über der Schüssel wohl den Faden, kamen vollgekokst zurück, und hatten auf einmal ein Riesenproblem mit ihren Turnschuhen. Wir verstanden nicht alles, zirkelten uns von der Bank und gingen Arm in Arm hinaus auf die regennasse Straße. Luzia warf ihr dunkles Haar zurück und schielte über unsere Schulter. Sie kommen nach und presste ihre Clownslippen auf meine. Alles war gut. Zuhause schlangen wir uns ineinander und schliefen, zwei warme Tiere, bis zum Mittag. Luzia holte einen Tulpenstrauß, es waren gelbe, die wir über die Cerealien flockten, unter die Milch tunkten und mit sehr viel Zucker sehr schnell aßen. Wir rauchten und spuckten aus dem Fenster und trafen die kleinen behaarten Kugeln mit wachsender Übung und Kenntnis der Zugluft, die um die Häuser strich. Den Hudson entlang stadtabwärts rannten wir und liebten unsre Muskeln, wie sie nach zweistündigem Lauf schmerzten und uns sagten, wir sind alle da. Und Schweißrinnsale eilten zwischen den Brüsten hinab und über den Bauch. Die Tulpen sind nicht schuld daran gewesen, dass wir uns nun in einem Wartezimmer wiederfinden. Dem Ort, wo Frauen sitzen, wenn sie nach dem Tastritual Erbsen, Haselnüsse oder Aprikosen in ihren Brüsten gefunden haben, Raumforderungen eben. Ich war gekommen, um Kleinteile aus Gewebe und Blut abzuliefern, während Luzia mit ihrem Silberwasserfall aus Haaren längst Stammkundin war, hier ließ sie sich die Leberflecken absuchen, dort die Zuckerwerte einstellen, da die entzündeten Gelenke durchleuchten und in der Uniklinik die Schmerzen der Immunkrankheit behandeln. Ich bin ein Monument der Medizingeschichte, sagte sie und tätschelte eine Einkaufstasche voller Medikamentenschachteln neben sich. Morgens saß sie mit den Blistern da und zählte runde weiße, ovale rote, eckige bläuliche und längliche weiße Kapseln, Tabletten und Pillen in die Fächer der Siebentageplastikbox. Guckst du noch Eishockey? Sie lachte und verneinte. Vom Chinesen erhielt sie zerstoßene Käfer und Wurzeln, ein Pulver, gelborange wie unsere Tulpenblätter. Wir hätten sie kandieren sollen, sage ich, in Zucker wenden, bis sie steif und gläsern sind und knistern zwischen den Zähnen, wie das Eis unter den Kufen der Schlittschuhe. Nie fragten wir uns, ob sie giftig sind, den ganzen langen Sommer nicht, krank wurden wir auch so. Ich gab meine Brüste hin und Luzia, glaubt man der Statistik, die Hälfte ihrer Lebenszeit. Lang vor ihr lieg ich da im Tannenkleid, eine zerstückelte Schaufensterpuppe, und warte auf das Nichts, während kandierte Tulpenblätter auf mich klickern und schwarze Blütenstempel mir die Augen schließen. 
in: Schuchmann, Kathrin, Christopher Quadt: schliff No 5, Lebensformen, Literaturzeitschrift, München: Edition Text und Kritik, 2016. ISSN 2510-4403.
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| Beate Rothmaier Herzigkeitsfaktor |
BATTAGLIA
Foto © Beate Rothmaier
Fassade. Von außen kommen, von fernher kommen, den Weg nicht wissen, Sucherin sein. Nähertreten, den Blick heben, Fassaden strotzen eselfarben wie Steppensand, Deisterstein, der sich bei Hitze rötet, wie Thaler jetzt erklärt, dabei die Hände schweben, die weißlichen Finger tanzen lässt im grauen Sommertag, aus dem es sprühregnet auf die vier Gestalten herab. Ein Wind kommt auf, er greift dem Ahorn mächtig ins Gebälk und rennt an gegen diese Wand aus glatt gehauenen Quadern, so Stein auf Stein gefügt, so fein gefügt, so ohne Risse, unverletzt; jetzt tritt er vor, der tourist guide, streicht sich den Schurrbart glatt, tentakelt mit den Fingerchen im Ungefähren dieses achtzehnten Jahrhunderts und verknotet sie, das Hosenbein hebend mit den Schnürsenkeln der kaffeebraunen Lederschuhe, da habe ich mich schon verliebt und spähe vestohlen nach den andern beiden, einem hagern Herrn mit Humpelfuß und einer Stiftsfrau, schwarze Spitze um das Hutzelbirnengesicht. Der Ahorn schüttelt sich. Wir treten in Geschichte ein.
Moose. Moose sammelte die Freundin. 40erlei kratzte sie aus dem Schnee, trug sie in ihr kaltes Schlafgemach, stellte sie in Eisschälchen ums Bett, das schrieb sie mir, der Geliebten; ich aber wollte sie nicht haben, nicht bei mir haben, da in meinem Stift. Ich stand allein am Fenster, russte mit verkohlten Korken mir die Augenbrauen schwarz, schlug die Atlanten auf, bestieg das Wüstenschiff und reiste um die Welt. Die Freundin aber saß, den Winter lang auf einem Turm, mit heimlich gelöstem Haar, das ließ sie flattern im Wind. Mein Bett im kalten Land umblühen Haine schrieb sie; und ich antwortete sofort: hier blühen Moose an den Wänden und modernd duftet Feuchtes in den Mauern dieses Stifts. Vier Fremde stehn im Dunklen, Kühlen, nur Thalers Finger glimmen als er in die Klosterstille spricht, Geheimgang, Kreuzgang, Innenhof uns zeigt und nun mit lässiger Gebärde den Stockrosen gebietet, die gelben Köpfe aufzutun, die Blütenblätter zu spreizen wie Olympiaturnerinnen die bestrumpften Beine; auf der erstarrten Hand trug sie den Hain ins kalte Eisbeetland, setzte die buschigen Büschel in Erdschalen und diese rund ums Bett; Moos ruf ich dem Fremdenführer zu, und dieser, nicht bereitwillig, doch pflichtbewusst, greift danach, weiß achtzehnhundert unter ihnen, weiß alle Laub- und Lebermoose, verliert sich in deren komplizierten Fortpflanzungsgepflogenheiten, bis Herr Hager neben mir den Gummipfropf des Gehstocks auf den Boden klopfen lässt und Dame Hutzel sich die Enden ihres Spitzenschleiers auf den Rücken schüttelt, Zöpfen gleich.
Gärten. Auf, auf hinaus, der Garten ruft!, fängt Thaler eine Feuerwanze aus der Luft und eilt hinaus ins Helle und setzt sie auf die Sonnenuhr, wo sie die Zeit abläuft entgegen jedem Zeigersinn; der Sommer bricht sich in den Tropfen, wir fallen in die Beeren ein, wir brechen durch die Stauden, wir schlagen uns mit Ranken. Herr Hager Stock voran, wir Frauen hinterher, geduckt, dann hüpfen wir und springen nach den süßesten der Him und Brom und Stachelbeeren, und kriechen über Lehm und Dreck, nach Erdbeern, Fallobst, Bodentierchen. Die Bäume, die wir alle grüßen, schütteln Früchte ab und regnen uns ins offene Gesicht, wir halten es den Linden und Kastanien hin, und zwischendurch und mittenhinein fällt grau der Sommerhimmel. Er wusste nicht, wo ich ihn trage, den Dolch für alle Fälle; der Geliebte wusste ja nicht einmal, dass ich ihn habe, die Freundin hatte ihn entdeckt, sie hat mit mir gebalgt, ihn mir entrissen und den Sessel aufgestochen, dass das Rosshaar quoll und staubte, und warf ihn schließlich, stumpf geworden durch das Zimmer unter den Sopha, wo ich ihn abends fand und unter meine Röcke schob. Der Liebste, wie gesagt, hat nichts davon gewusst, und auch nicht, dass es Weidenbäume braucht und eine Halbinsel im Rhein, dem König aller Flüsse; in dieser windverbrausten Flachlandschaft jedoch, spricht Thaler, finden sich nur Wald und eine Quelle, des Weiteren ein Kohlenschacht. Gemessen schreitet er den Rundweg ab. Betet er, grübelt er, verliert er sich in seinem Kopf? Herr Hager, Dame Stift und meine Wenigkeit folgen folgsam, hoffen zu erfahren, wie weit der Weg ins Schlachtfeld ist, wir wollen uns noch nicht erstechen, sondern kämpfen, frei sein, uns riskieren; die Sommerblumen alle kichern und werfen sich die Blütenhände vors Gesicht.
Schächte. Zurück in Dunkelheit und Feuchte, hinab in die steinerne Schwärze verborgener Gänge und Schächte, Fluchtwege aus dem Kriegsgetümmel marodierender Landser, sie suchen uns heim, ein ums andere Mal; wir raffen Röcke, Schleier, Moosschälchen und überantworten uns der Geschichte, sie macht unser Elend zu dem, was es ist, ein Krieg halt, wie schon so viele. Nicht endend frisst er die Väter, die Söhne, die Enkel, reißt Städte, Kirchen, Klöster nieder, reißt die noch ungestalte Zivilisation in Stücke, nach ihm wird nichts mehr sein, wie es war, und die Geschichte geteilt in ein Davor und ein Danach. Dreißig Jahre lang fällt Stein um Stein, fällt Mann um Frau um Kind, verheert das Land und alles Leben, und reißt die Lücke, die der Geschichtsschreiber nicht überwinden wird; brennende Papiere fliegen im Wind, im Acker bleichen die Schädel. Flüchtend stolpern wir durch den Schacht, waten durch Kot und Schutt und Dreck, und sinken im Keller des Amtmanns gerettet in die Knie und klauben mit fahrigen Fingern die Spinnweben uns aus dem Haar und warten, bis der Bombenalarm verklingt. Drill, Gehorsam, Technik, Fleiß erledigen nun in knappen dreizehn Jahren, was einst dreißig Jahre brauchte. Teilen in ein Davor und ein Danach. (…)
Moose. Moose sammelte die Freundin. 40erlei kratzte sie aus dem Schnee, trug sie in ihr kaltes Schlafgemach, stellte sie in Eisschälchen ums Bett, das schrieb sie mir, der Geliebten; ich aber wollte sie nicht haben, nicht bei mir haben, da in meinem Stift. Ich stand allein am Fenster, russte mit verkohlten Korken mir die Augenbrauen schwarz, schlug die Atlanten auf, bestieg das Wüstenschiff und reiste um die Welt. Die Freundin aber saß, den Winter lang auf einem Turm, mit heimlich gelöstem Haar, das ließ sie flattern im Wind. Mein Bett im kalten Land umblühen Haine schrieb sie; und ich antwortete sofort: hier blühen Moose an den Wänden und modernd duftet Feuchtes in den Mauern dieses Stifts. Vier Fremde stehn im Dunklen, Kühlen, nur Thalers Finger glimmen als er in die Klosterstille spricht, Geheimgang, Kreuzgang, Innenhof uns zeigt und nun mit lässiger Gebärde den Stockrosen gebietet, die gelben Köpfe aufzutun, die Blütenblätter zu spreizen wie Olympiaturnerinnen die bestrumpften Beine; auf der erstarrten Hand trug sie den Hain ins kalte Eisbeetland, setzte die buschigen Büschel in Erdschalen und diese rund ums Bett; Moos ruf ich dem Fremdenführer zu, und dieser, nicht bereitwillig, doch pflichtbewusst, greift danach, weiß achtzehnhundert unter ihnen, weiß alle Laub- und Lebermoose, verliert sich in deren komplizierten Fortpflanzungsgepflogenheiten, bis Herr Hager neben mir den Gummipfropf des Gehstocks auf den Boden klopfen lässt und Dame Hutzel sich die Enden ihres Spitzenschleiers auf den Rücken schüttelt, Zöpfen gleich.
Gärten. Auf, auf hinaus, der Garten ruft!, fängt Thaler eine Feuerwanze aus der Luft und eilt hinaus ins Helle und setzt sie auf die Sonnenuhr, wo sie die Zeit abläuft entgegen jedem Zeigersinn; der Sommer bricht sich in den Tropfen, wir fallen in die Beeren ein, wir brechen durch die Stauden, wir schlagen uns mit Ranken. Herr Hager Stock voran, wir Frauen hinterher, geduckt, dann hüpfen wir und springen nach den süßesten der Him und Brom und Stachelbeeren, und kriechen über Lehm und Dreck, nach Erdbeern, Fallobst, Bodentierchen. Die Bäume, die wir alle grüßen, schütteln Früchte ab und regnen uns ins offene Gesicht, wir halten es den Linden und Kastanien hin, und zwischendurch und mittenhinein fällt grau der Sommerhimmel. Er wusste nicht, wo ich ihn trage, den Dolch für alle Fälle; der Geliebte wusste ja nicht einmal, dass ich ihn habe, die Freundin hatte ihn entdeckt, sie hat mit mir gebalgt, ihn mir entrissen und den Sessel aufgestochen, dass das Rosshaar quoll und staubte, und warf ihn schließlich, stumpf geworden durch das Zimmer unter den Sopha, wo ich ihn abends fand und unter meine Röcke schob. Der Liebste, wie gesagt, hat nichts davon gewusst, und auch nicht, dass es Weidenbäume braucht und eine Halbinsel im Rhein, dem König aller Flüsse; in dieser windverbrausten Flachlandschaft jedoch, spricht Thaler, finden sich nur Wald und eine Quelle, des Weiteren ein Kohlenschacht. Gemessen schreitet er den Rundweg ab. Betet er, grübelt er, verliert er sich in seinem Kopf? Herr Hager, Dame Stift und meine Wenigkeit folgen folgsam, hoffen zu erfahren, wie weit der Weg ins Schlachtfeld ist, wir wollen uns noch nicht erstechen, sondern kämpfen, frei sein, uns riskieren; die Sommerblumen alle kichern und werfen sich die Blütenhände vors Gesicht.
Schächte. Zurück in Dunkelheit und Feuchte, hinab in die steinerne Schwärze verborgener Gänge und Schächte, Fluchtwege aus dem Kriegsgetümmel marodierender Landser, sie suchen uns heim, ein ums andere Mal; wir raffen Röcke, Schleier, Moosschälchen und überantworten uns der Geschichte, sie macht unser Elend zu dem, was es ist, ein Krieg halt, wie schon so viele. Nicht endend frisst er die Väter, die Söhne, die Enkel, reißt Städte, Kirchen, Klöster nieder, reißt die noch ungestalte Zivilisation in Stücke, nach ihm wird nichts mehr sein, wie es war, und die Geschichte geteilt in ein Davor und ein Danach. Dreißig Jahre lang fällt Stein um Stein, fällt Mann um Frau um Kind, verheert das Land und alles Leben, und reißt die Lücke, die der Geschichtsschreiber nicht überwinden wird; brennende Papiere fliegen im Wind, im Acker bleichen die Schädel. Flüchtend stolpern wir durch den Schacht, waten durch Kot und Schutt und Dreck, und sinken im Keller des Amtmanns gerettet in die Knie und klauben mit fahrigen Fingern die Spinnweben uns aus dem Haar und warten, bis der Bombenalarm verklingt. Drill, Gehorsam, Technik, Fleiß erledigen nun in knappen dreizehn Jahren, was einst dreißig Jahre brauchte. Teilen in ein Davor und ein Danach. (…)
in: Poesie und Stille. Schriftstellerinnen schreiben in Klöstern.
Göttingen: Wallstein Verlag, 2009.
MASSLOSE MASSEN
Foto © Beate Rothmaier
Direkte Demokratie als Feigenblatt des Populismus
Wenn man eine Wespenplage hat, kann man entweder die Wespen verscheuchen oder den Honigtopf wegstellen." Mit unheilvollen Bildern wie diesen rechtfertigen Kommentatoren das Ja des Schweizer Stimmvolks zur Masseneinwanderungsinitiative. Wie viele Ausländer in der Schweiz arbeiten und leben dürfen, regelt künftig nicht mehr das Personenfreizügigkeitsabkommen, sondern wird von der Regierung in sogenannten Kontingenten festgelegt. Rückzug in die Splendid Isolation, in der wir die eindeutigen Worte hassen, den mittleren Menschen lieben und für alles ein Maß finden. Auch Toni Brunner, Präsident der rechtspopulistischen Schweizerischen Volkspartei (SVP), die die Volksinitiative zu verantworten hat, hat nichts gegen Ausländer. Gern dürfen sie hier für drei, sechs oder neun Monate ihre "Dienstleistung" erbringen, sofern sie anschließend wieder zurückgehen zu ihren Familien. Deren Nachzug zu verhindern, würde die "Masseneinwanderung" bereits um 35% senken. Erwünscht sind Arbeitskraft, Fachwissen, Qualifikation. Unerwünscht der ganze restliche Mensch mit seinem Sozialleben, Kinderwunsch, Ausbildungsstreben, den ganzen unkontrollierbaren Begleiterscheinungen wie Liebe, Freude, Sehnsucht, Tod. Wer über das Menschenbild spricht, das den Ja-Stimmen zugrunde liegt, muss über einen gnadenlosen Utilitarismus sprechen und über den Nationalismus, diese beiden Kohleschaufler im Maschinenraum des Schweizer Wohlstands.
Eine Mehrheit von 50,3 Prozent hat entschieden. In Zahlen ausgedrückt sind das 28% der Stimmberechtigten, ausschlaggebend waren etwas über achtundzwanzigtausend Stimmen. Mehrheit ist Mehrheit, Demokratie ist Demokratie, und hier ist Mehrheit gleich Demokratie, da passt kein humanitäres Blatt Papier dazwischen. Solidarität? Menschenrechte? Politische Visionen? Lass stecken. Wo das Volk gesprochen hat, wo Volkssouveränität wirkt, wächst bürgerrechtlich gesprochen kein Gras mehr. "Freiheit ist immer die Freiheit des Andersdenkenden?" Nicht bei uns.
Wer die direkte Demokratie nach Schweizer Vorbild anstrebt, muss wissen, dass sie weder ein Verfassungsgericht kennt, noch ein Quorum oder ein Gesetz zur Parteienfinanzierung. Vor allem aber kennt die Schweizer Demokratie keine parlamentarische Opposition, denn nach der "Zauberformel" sind seit 1959 alle grossen Parteien an der Regierung beteiligt. So kommt es, dass die rechtspopulistische SVP einerseits in der Regierung sitzt und die größte Fraktion im Parlament stellt, andererseits und zur selben Zeit die direktdemokratischen Instrumente (Volksinititiativen, Referenden) nutzt und abnutzt, um außerparlamentarisch Opposition zu betreiben gegen eine Regierung, an der sie selbst beteiligt ist.
Die eine Hälfte meines erwachsenen Lebens habe ich als Deutsche in der repräsentativen, die andere Hälfte als Schweizerin in der direkten Demokratie verbracht, und in beiden Systemen als Wählerin und Stimmbürgerin politisch partizipiert. Die repräsentative Demokratie hat derzeit keine besonders guten Karten. Alt wirkt sie, behäbig und ein wenig verstaubt. Europaweit hat sie sich abgenutzt, während sie europapolitisch nicht so richtig in die Gänge kommt. Und so wird nicht nur von der radikalen Rechten und ihren populistischen Wortführern, heißen sie nun Wilders, Strache oder Marine Le Pen, in Richtung Volksabstimmungen geschielt. Auch Bürgerinitiativen tun das und es bilden sich unheilige Allianzen.
Seit nunmehr fast siebzig Jahren leben die Länder Europas friedlich zusammen und gestalten in der Europäischen Union ein weltweit einmaliges politisches und völkerverständigendes Projekt. Dabei tun sie gut daran, sich gegen jede Art der Geschichtsvergessenheit zu stellen, und sich in einem gemeinsamen Zusammenhang zu begreifen: Wanderungsbewegungen über den Kontinent etwa gehörten schon immer zur europäischen Geschichte. Aufhalten wird man sie auch durch Plebiszite und Rückkehr zu Regionalismen und Nationalstaaterei nicht. Schließlich sind diejenigen, die das Projekt EU und den Konsens der Bürgergesellschaft gefährden, nicht die Einwanderer aus armen Ländern auf der Suche nach Wohlstand, Bildung und besseren Chancen für ihre Kinder, sondern die multinationalen Konzerne der Finanzwirtschaft, der Informationstechnologien, des Rohstoffhandels, der Pharmazie und Lebensmitteltechnik mit ihren Steueroptimierungsmodellen und Freihandelswünschen. Während wir uns dagegen abschotten, dass ein paar Romafamilien zu viel einwandern, werden unsere Daten abgesaugt, Wasser, Luft und Boden zur Handelsware gemacht und die sozialstaatlichen Errungenschaften der letzten beiden Jahrhunderte in den Orkus der Geschichte geworfen. In der Schweiz und anderswo.
„Blinder als blind ist der Ängstliche“, schrieb Max Frisch schon 1958. Angst kommt von „eng“, und unterscheidet sich von der Furcht dadurch, dass sie diffuse Ursachen hat. Gerät sie pathologisch, wird sie zur Phobie, zur Psychose gar. Verarmungs-, Abstiegs- und Überfremdungsängste grassieren nicht nur in der Schweiz, und sie scheinen umso stärker zu sein, je objektiv sicherer das Leben ist. Ein widersprüchliches Phänomen, das gern mit der Mentalität des Schweizer Bauern begründet wird, der nach einer großen Ernte den Hagelschlag oder die Dürre umso mehr fürchtet. Dieses rückwärtsgewandte Schweizbild wurde mentalitätsgeschichtlich im 19. Jahrhundert installiert und während des Zweiten Weltkriegs staatstragend gepflegt. Zeit, es zurück auf den Haufen der Geschichte zu werfen, denn mit einer urbanen, global agierenden Schweiz der Finanz- und Pharmakonzerne, wo nach der Finanzkrise das weltweit wichtigste Drehkreuz für den Rohstoffhandel entstand, geht das nur schwer einher.
Immerhin: Hier kommen die Ängste der Bevölkerung auf den Tisch, statt wie anderswo ignoriert und unter den Teppich gekehrt zu werden. Mag sein. Doch wer das Schweizer Volk für sein Abstimmungsverhalten lobt, muss sich die Frage stellen, ob jedes staatsbürgerliche Missbehagen via Volksabstimmung in eine Verfassungsänderung münden muss, und was das mit einem Land und dessen demokratischem Selbstverständnis macht. Immerhin: das Volk ist die Opposition. Jeder kann eine Initiative ins Leben rufen. Was aber, wenn die direktdemokratischen Instrumente von der grössten Partei des Landes konsequent genutzt werden, um im Dauerwahlkampf ihre politischen Interessen durchzusetzen? Wobei sie das Stimmvolk mit populistischen Parolen und einer in ihren Plakaten nicht nur von fern an nationalsozialistische Propaganda erinnernden Bildsprache vor sich hertreibt. Das geschieht unter dem Einsatz erheblicher finanzieller Mittel, von von denen nicht bekannt ist, aus welchen Quellen sie fliessen.
Noch halten sich die Schweizerinnen und Schweizer für frei, für den Souverän, der selbst sein Ja oder Nein auf den Stimmzettel schreibt. Noch halten sie sich für immun gegen das, was der Schweizer Psychiater Luc Ciompi Affektlogik nannte, derzufolge Argumente umso besser verfangen, je stärker sie in einem Klima emotionaler Einmütigkeit platziert werden. Dieses Klima zu schaffen, hat die SVP in den letzten zwanzig Jahren perfektioniert, und ich habe selten eine selbstkritische Äußerung darüber gehört oder gelesen, dass der freie Wille so frei vielleicht schon lange nicht mehr ist.
Hoch sind die Berge, eng ist das Tal. Jammern gilt nicht, denn nicht die europäische Integration und der Braindrain bestausgebildeter ausländischer Fachkräfte sichern uns Frieden und Wohlstand, sondern Wehrhaftigkeit und die Errungenschaften der direkten Demokratie. Auch das Schweizer Offiziersmesser haben wir erfunden mit seinen scharfen Klingen, um die Röschti zu teilen, seiner Pinzette, um die Rosinen zu picken, und seinem genialen Zahnstocher, um die fauligen Überreste der bilateralen Kompromisse aus den von amerikanischen Dentalhygienikerinnen fachgerecht gebleichten Zahnreihen zu kratzen, mitsamt dem letzten Rest unserer staatstragenden Wintermahlzeit aus geschmolzenem Käse. En guete mitenand, im schöne Schwyzerland!
PDF des Artikels aus der Sächsischen Zeitung vom 11. März 2014
Wenn man eine Wespenplage hat, kann man entweder die Wespen verscheuchen oder den Honigtopf wegstellen." Mit unheilvollen Bildern wie diesen rechtfertigen Kommentatoren das Ja des Schweizer Stimmvolks zur Masseneinwanderungsinitiative. Wie viele Ausländer in der Schweiz arbeiten und leben dürfen, regelt künftig nicht mehr das Personenfreizügigkeitsabkommen, sondern wird von der Regierung in sogenannten Kontingenten festgelegt. Rückzug in die Splendid Isolation, in der wir die eindeutigen Worte hassen, den mittleren Menschen lieben und für alles ein Maß finden. Auch Toni Brunner, Präsident der rechtspopulistischen Schweizerischen Volkspartei (SVP), die die Volksinitiative zu verantworten hat, hat nichts gegen Ausländer. Gern dürfen sie hier für drei, sechs oder neun Monate ihre "Dienstleistung" erbringen, sofern sie anschließend wieder zurückgehen zu ihren Familien. Deren Nachzug zu verhindern, würde die "Masseneinwanderung" bereits um 35% senken. Erwünscht sind Arbeitskraft, Fachwissen, Qualifikation. Unerwünscht der ganze restliche Mensch mit seinem Sozialleben, Kinderwunsch, Ausbildungsstreben, den ganzen unkontrollierbaren Begleiterscheinungen wie Liebe, Freude, Sehnsucht, Tod. Wer über das Menschenbild spricht, das den Ja-Stimmen zugrunde liegt, muss über einen gnadenlosen Utilitarismus sprechen und über den Nationalismus, diese beiden Kohleschaufler im Maschinenraum des Schweizer Wohlstands.
Eine Mehrheit von 50,3 Prozent hat entschieden. In Zahlen ausgedrückt sind das 28% der Stimmberechtigten, ausschlaggebend waren etwas über achtundzwanzigtausend Stimmen. Mehrheit ist Mehrheit, Demokratie ist Demokratie, und hier ist Mehrheit gleich Demokratie, da passt kein humanitäres Blatt Papier dazwischen. Solidarität? Menschenrechte? Politische Visionen? Lass stecken. Wo das Volk gesprochen hat, wo Volkssouveränität wirkt, wächst bürgerrechtlich gesprochen kein Gras mehr. "Freiheit ist immer die Freiheit des Andersdenkenden?" Nicht bei uns.
Wer die direkte Demokratie nach Schweizer Vorbild anstrebt, muss wissen, dass sie weder ein Verfassungsgericht kennt, noch ein Quorum oder ein Gesetz zur Parteienfinanzierung. Vor allem aber kennt die Schweizer Demokratie keine parlamentarische Opposition, denn nach der "Zauberformel" sind seit 1959 alle grossen Parteien an der Regierung beteiligt. So kommt es, dass die rechtspopulistische SVP einerseits in der Regierung sitzt und die größte Fraktion im Parlament stellt, andererseits und zur selben Zeit die direktdemokratischen Instrumente (Volksinititiativen, Referenden) nutzt und abnutzt, um außerparlamentarisch Opposition zu betreiben gegen eine Regierung, an der sie selbst beteiligt ist.
Die eine Hälfte meines erwachsenen Lebens habe ich als Deutsche in der repräsentativen, die andere Hälfte als Schweizerin in der direkten Demokratie verbracht, und in beiden Systemen als Wählerin und Stimmbürgerin politisch partizipiert. Die repräsentative Demokratie hat derzeit keine besonders guten Karten. Alt wirkt sie, behäbig und ein wenig verstaubt. Europaweit hat sie sich abgenutzt, während sie europapolitisch nicht so richtig in die Gänge kommt. Und so wird nicht nur von der radikalen Rechten und ihren populistischen Wortführern, heißen sie nun Wilders, Strache oder Marine Le Pen, in Richtung Volksabstimmungen geschielt. Auch Bürgerinitiativen tun das und es bilden sich unheilige Allianzen.
Seit nunmehr fast siebzig Jahren leben die Länder Europas friedlich zusammen und gestalten in der Europäischen Union ein weltweit einmaliges politisches und völkerverständigendes Projekt. Dabei tun sie gut daran, sich gegen jede Art der Geschichtsvergessenheit zu stellen, und sich in einem gemeinsamen Zusammenhang zu begreifen: Wanderungsbewegungen über den Kontinent etwa gehörten schon immer zur europäischen Geschichte. Aufhalten wird man sie auch durch Plebiszite und Rückkehr zu Regionalismen und Nationalstaaterei nicht. Schließlich sind diejenigen, die das Projekt EU und den Konsens der Bürgergesellschaft gefährden, nicht die Einwanderer aus armen Ländern auf der Suche nach Wohlstand, Bildung und besseren Chancen für ihre Kinder, sondern die multinationalen Konzerne der Finanzwirtschaft, der Informationstechnologien, des Rohstoffhandels, der Pharmazie und Lebensmitteltechnik mit ihren Steueroptimierungsmodellen und Freihandelswünschen. Während wir uns dagegen abschotten, dass ein paar Romafamilien zu viel einwandern, werden unsere Daten abgesaugt, Wasser, Luft und Boden zur Handelsware gemacht und die sozialstaatlichen Errungenschaften der letzten beiden Jahrhunderte in den Orkus der Geschichte geworfen. In der Schweiz und anderswo.
„Blinder als blind ist der Ängstliche“, schrieb Max Frisch schon 1958. Angst kommt von „eng“, und unterscheidet sich von der Furcht dadurch, dass sie diffuse Ursachen hat. Gerät sie pathologisch, wird sie zur Phobie, zur Psychose gar. Verarmungs-, Abstiegs- und Überfremdungsängste grassieren nicht nur in der Schweiz, und sie scheinen umso stärker zu sein, je objektiv sicherer das Leben ist. Ein widersprüchliches Phänomen, das gern mit der Mentalität des Schweizer Bauern begründet wird, der nach einer großen Ernte den Hagelschlag oder die Dürre umso mehr fürchtet. Dieses rückwärtsgewandte Schweizbild wurde mentalitätsgeschichtlich im 19. Jahrhundert installiert und während des Zweiten Weltkriegs staatstragend gepflegt. Zeit, es zurück auf den Haufen der Geschichte zu werfen, denn mit einer urbanen, global agierenden Schweiz der Finanz- und Pharmakonzerne, wo nach der Finanzkrise das weltweit wichtigste Drehkreuz für den Rohstoffhandel entstand, geht das nur schwer einher.
Immerhin: Hier kommen die Ängste der Bevölkerung auf den Tisch, statt wie anderswo ignoriert und unter den Teppich gekehrt zu werden. Mag sein. Doch wer das Schweizer Volk für sein Abstimmungsverhalten lobt, muss sich die Frage stellen, ob jedes staatsbürgerliche Missbehagen via Volksabstimmung in eine Verfassungsänderung münden muss, und was das mit einem Land und dessen demokratischem Selbstverständnis macht. Immerhin: das Volk ist die Opposition. Jeder kann eine Initiative ins Leben rufen. Was aber, wenn die direktdemokratischen Instrumente von der grössten Partei des Landes konsequent genutzt werden, um im Dauerwahlkampf ihre politischen Interessen durchzusetzen? Wobei sie das Stimmvolk mit populistischen Parolen und einer in ihren Plakaten nicht nur von fern an nationalsozialistische Propaganda erinnernden Bildsprache vor sich hertreibt. Das geschieht unter dem Einsatz erheblicher finanzieller Mittel, von von denen nicht bekannt ist, aus welchen Quellen sie fliessen.
Noch halten sich die Schweizerinnen und Schweizer für frei, für den Souverän, der selbst sein Ja oder Nein auf den Stimmzettel schreibt. Noch halten sie sich für immun gegen das, was der Schweizer Psychiater Luc Ciompi Affektlogik nannte, derzufolge Argumente umso besser verfangen, je stärker sie in einem Klima emotionaler Einmütigkeit platziert werden. Dieses Klima zu schaffen, hat die SVP in den letzten zwanzig Jahren perfektioniert, und ich habe selten eine selbstkritische Äußerung darüber gehört oder gelesen, dass der freie Wille so frei vielleicht schon lange nicht mehr ist.
Hoch sind die Berge, eng ist das Tal. Jammern gilt nicht, denn nicht die europäische Integration und der Braindrain bestausgebildeter ausländischer Fachkräfte sichern uns Frieden und Wohlstand, sondern Wehrhaftigkeit und die Errungenschaften der direkten Demokratie. Auch das Schweizer Offiziersmesser haben wir erfunden mit seinen scharfen Klingen, um die Röschti zu teilen, seiner Pinzette, um die Rosinen zu picken, und seinem genialen Zahnstocher, um die fauligen Überreste der bilateralen Kompromisse aus den von amerikanischen Dentalhygienikerinnen fachgerecht gebleichten Zahnreihen zu kratzen, mitsamt dem letzten Rest unserer staatstragenden Wintermahlzeit aus geschmolzenem Käse. En guete mitenand, im schöne Schwyzerland!
PDF des Artikels aus der Sächsischen Zeitung vom 11. März 2014
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